мы

                что останется от моего «я» без твоего «мы»…
               
                «я» самое нелепое что с «мы» могло случиться…



«я» стоит удивляться, «мы» полны волшебства.
всё ж, с рьяностью паяца, твердит: слова, слова....

в смертельной жизни-спевке надрыв всегда, надсад…
и в сердца – бутоньерке, (бери любой расклад),

занозою, – «зазноба»… придумывай размах
трагедии. чтоб оба, на риск уже, на страх,

в выветриваньи дури из «светлой» головы,
пусть все аmor амуры бесправые – правы…

в любовных устремленьях – строки анаколуф…
волшебных настроений ещё витает дух.

и всё внутри трепещет, захватывая в плен, –
бессмертно рукоплещет над тем что «прах и тлен»…

хоть зов уже потерян, нашедший эхо, стон
мне всё ещё не верен, но верю это «он»…

не обещая помнить, но клятвенно хранить.
и может быть исполнить, как если бы прожить

нелепицы и вздоры, с их чудом чехарды:
все «мы» – свои повторы в не «я», их череды…