Просчитаются все, кроме тех, кто не вел подсчетов,
Просто жил, как умел, и свой верно настроил путь.
Затеряется Смысл в глиссадах ночных самолетов,
Разбегаясь по небу, напишет тебе: "Забудь!"
Все, что есть у тебя - это Правда. Твоя. Святая.
Это память тех дней, что тебя научили ждать,
И молчать о любви, задыхаясь и умирая,
И с чужого стола ничего для себя не брать.
Просчитаются все, кроме тех, кто не вел подсчетов
© Copyright: Галина Демурина, 2013
Свидетельство о публикации №113012810722
Свидетельство о публикации №113012810722
Рецензии