Он бредит осенними ливнями
В дыхании его теплота
Он бьется, как мамонты бивнями
Но в сердце его слепота
Венчаются росписи зимние
На выцветших к лету висках
И девушки юные милые
Глядят с оживлением в глазах
Он сказку расскажет красивую
На радостях рюмку нальет
И девичью удаль наивную
Одним поцелуем убьет
О сколько их было за веснами
Не вспомнить и не перечесть
В сторожке, что сразу за соснами
Бывать там считалось за честь
Теперь же лишь рюмка проклятая
Приносить секундную сласть
И старость подружка заклятая
Ни в горе, ни в счастье… не в масть!
тем, кому за..
© Copyright: Ирина Абрамитова, 2013
Свидетельство о публикации №113012700980
Свидетельство о публикации №113012700980
Рецензии