Музыка любви

Египет... Шикарный  отель  ... Жаркий  пляж  на  берегу  Красного  моря...  Вокруг   изумрудных  бассейнов,  манящих  прохладой, под  зонтиками  расположилась   избалованная  вниманием  публика...  В  открытом   баре  на  пляже,  на  мягких  белоснежных  кожаных  диванах    сидят  люди,  лениво  переговариваясь  и  потягивая  холодные  коктейли  и  пиво...   Рядом  с  баром  появляется  смуглый  юноша,  бережно  держащий  в  руке  футляр  со  скрипкой. Он  настроил  микрофон   и   осторожно  достал   из  футляра  инструмент... и полилась  удивительная  нежная    музыка... «Бесаме... Бесаме  муччо....»
Казалось,  что    они остались    только  вдвоем  во  всем   бескрайнем   мире...  Только   вдвоем   на  жарком  африканском  пляже.  Он – скрипач и она – его  любимая  подруга - скрипка.  Он  обнимал   своими  тонкими  смуглыми  пальцами  её   хрупкую  шею,   смычок  легко  и  нежно  скользил   по  изгибам  её  тела,   и  она  отвечала  ему  страстным  пением,  стонами и  рыданиями...  Они  не  замечали  никого  вокруг... В  мире  были  только  они...
Скрипача  фотографировали, благодарили  за  прекрасное  исполнение  музыки,  а  он  лишь  отрешенно  улыбался  и  черные  грустные  глаза  смотрели  куда-то  вдаль... Ничего  не  замечал  скрипач... На  лице  его   блуждала  улыбка,  но  она  предназначалась  не  зрителям,  не  слушателям, а  только  ей –  его  любимой  скрипке.  Они  слились  в  музыке  воедино, как  две  любящих  души, как  два  любящих  сердца. Он  играл,  а  она  отвечала  ему  нежными  звуками,  звуками, которые  может  извлечь  лишь  музыка  любви...
               «Своею  смуглою  рукою
               Он  нежно  скрипку  обнимал...
               И  души  их  душой  одною
               Порыв  любви  соединял.»….

  *************************************************

Их  было  двое… двое у  бара…
И  было  вокруг  немало  людей…
Но  мне  казалось,  что  эта  пара
Была  лишь  одна  на прекрасной   Земле.

Играл  скрипач…  Так  томно,  тягуче
Звуки  лились,  растворяясь  в  тиши,
Мелодию  нежную  «Бесаме  мучче…»,
Как  будто  он  рвал  свои  струны  души…

И  музыка  вверх   то  птицей  летела,
То  чайкой  морскою  плыла  по  волнам…
А  скрипка  рыдала,  а  скрипка  пела,
На  что-то  будто  жалуясь  нам.

Она  что-то  страстно  ему  шептала,
Касаясь  всем  телом  его  плеча…
Она,  как  женщина  трепетала
Под  тонкими  пальцами  скрипача.

Она,   то  грустила… и обещала,
Что  будет  верна  ему  одному…
Внезапно  сердилась… и  улетала…
То  молнией  вдруг  возвращалась  к  нему…

У  стойки  бара  в  неге,  лениво,
Сидела  публика    развалясь…
Пила  коктейль… холодное  пиво…
А  музыка  сердца  лилась и  лилась…

Но  не  оваций  ждал  менестрели,
Он, улыбаясь  смущенно,  ждал,
Чтобы, сливаясь,  души   пели…
Ведь  сердца   музыку  он  исполнял…

А  море  было  пронзительно  синим,
Почти  нереальным,  как  во  сне…
И   скрипка  смуглого  Паганини
Будет  долго  звучать  во  мне.