Ибо угол родной прорастает в Отчизну.
пос. д. Потаповка.
Не чибисом в поле
Печали бросать,
Не в гурьбе вольной,
По стерням топтать!
Я просом просыпал
Отжитые дни,
Их клевали досыта
Года-воробьи,
Вдоль рельсов чугунных,
Всё то - за водой,
Плыло, в эхе гулком,
Речушкой Трубой.
И нет в том обмана:
Великого - малым,
Ибо кут малый -
В Отчизну врастает
И кладбище это
Давней поры,
Где слышу вздохи
Предков моих,
Где сохнет болотце,
С названьем Мошок,
Под тёплым солнцем
И звёзд поясом.
Жизнь гонит и катит
Дней наших клочки,
Для Вас, сердце просит,
Хранить их беречь.
И в том есть спасенье.
Обмана - не знаю.
И я, в крае малом -
В Отчизну врастаю.
-21.1.13.
Ибо угол родной прорастает в Отчизну. Избр. перево
© Copyright: Михаил Кортелёв, 2013
Свидетельство о публикации №113012705365
Свидетельство о публикации №113012705365
Рецензии