маленькие города

Приезжая домой, я вновь возвращаюсь к своим истокам.
Я знаю, что меня любят, ценят, понимают где-то глубОко.
Многого из сегодняшней жизни не оценят, но что ж и без этого хорошо.
Я снова на кухне,в чашке молоко,
В туалете стаканчик с бычком сигареты,
Половина денег развеяна по ветру где-то,
Видны следы косметического ремонта -
Больше не видать не зги.
Люди не меняются. Пересади хоть мозги.
Можно всё: от лейтенанта до генерала,
Все покупают дома, нажираются до отвала.
Пристают к официанткам-девочкам-школьницам, подрывая их веру в людей.
И поздно вечером, выйдя за молоком,
Ты доводишь бабушку до подъезда.
Бабушку, что шла внуку за водкой,
Боясь, что он снесет дверь с петель,
Если она не вернется:
"А что же мне остается?!"
Всё то скотское, что я хочу забыть.
От чего отгородиться и запереться. Все остается рядом быть. И долбит мне в дверь.
И будет долбить с криками о новом инцесте.