Про гневных поэтов

Мы пуще прочих обличаем
Те качества, что в нас самих.
Мы ненавидим, презираем
И всячески скрываем их.

Свои обиды сделав догмой,
Идём весь белый свет клеймить
Любою фразою удобной,
Что лишь способна насолить.

Ты сам не тот, с кем ты дерёшься?
Давно ли в зеркало смотрел?
А, может, лбом в него ты бьёшься
С тем, что исправить не сумел?

Этюды, очерки, наброски
Любой разрыв схватить спешат,
Они убоги и неброски,
Но в каждом есть своя душа.

Сама природа, как источник,
Командует пером творца,
И знает нота, штрих и точка
Прикосновение отца.

Тот, кто зовёт себя поэтом,
Лишён таких душевных мук,
Кладёт куплеты за куплетом,
Не покладая потных рук.

Нагадить людно — неприлично,
Зато прилично свой "мотив"
Кидать зловонно и публично,
То мысль! Хотя и примитив.

Писатель жив своим сюжетом,
Актёр в ночи читает роль,
И в пятнах грифеля манжеты
У тех, кто пишет си бемоль.

Но ты не тот, ты тёмный гений,
И ты обязан обличать.
Ты не дождёшься просветлений,
Пока не прекратишь кричать.