Время ль мчится мимо нас,
Мы ли мчимся его мимо,
Но оно сильней стократ.
И оно неумолимо.
Время таинственней, чем свет,
Оно как будто есть, как будто его нет.
А то, что нам показывают цифры,
Так это символы, к которым мы привыкли.
Быть может, время – это мы,
Мы, выходящие из тьмы,
И мы, в неё же погружённые,
И с жизнью нашей разлучённые?
Может, да, а может, нет?
Кто ж на это даст ответ?
Это тайна сокровенная -
Наша жизнь обыкновенная.
Откуда мы пришли, куда уходим?
Что мы нашли, чего мы не находим?
И кто нам назначает сроки?
Добры они или жестоки?
А время было или есть?
Куда, кому оно шлёт весть?
Течёт оно или статично?
Уродливо ли, симпатично?
Оно и мера и бескрайность,
Его прервать может случайность.
Она же может растянуть,
И сделать вечным жизни путь.
Что оно таое?
© Copyright: Измайлова Евгения, 2013
Свидетельство о публикации №113012703158
Свидетельство о публикации №113012703158
Рецензии