Тот джаз, что лился из подвала
В холодной, тусклой тишине,
Я слышал каждый день, бывало,
В дождем затопленной норе.
Нет солнца, неба, вкуса, мая.
И будущим не пахнет здесь.
Меня ты в цепи заковала,
В меду замоченная честь.
Привыкнув красться, трудно бегать.
Лишь холод бьется теплотой.
Мы ярлыки пойдем навесим,
И прибежим топтать толпой.
***
© Copyright: Тёма Мирошниченко, 2013
Свидетельство о публикации №113012712027
Свидетельство о публикации №113012712027
Рецензии