Проспекты нисходят линиями
И всегда под прямыми углами.
Они способны перемещаться во времени
Когда ты идешь вдоль их возрастающих чисел.
ТЫ идешь и все вспоминаешь,
А там, на другой стороне
Вприпрыжку идет одиночество.
Ей вчера ты подарил желтый бант
И теперь он нелепо цветет
на фоне кирпичной кладки.
Там, за тысячным номером дома
ТЫ знаешь, растет трава.
ТЫ ее видел в своих снах,
Когда душа вырывалась из тела.
Может, ты умирал,
Но не понял.
Ты иногда трогаешь дома ладонью.
Будто проверяя их реальность.
Но привыкнув к табличкам,
Нельзя отказаться от стен.
Проспект
© Copyright: Вест Вирмайр, 2013
Свидетельство о публикации №113012600647
Свидетельство о публикации №113012600647
Рецензии