сказки внутренних государств, стих второй

как нравится нам убиваться по нас нелюбящим
это чувство, прожигающее насквозь, обещающее, мол дальше все хорошо. в будущем
или эта объемлющая пустота, когда целуешь первого, третьего, двенадцатого...ерунда.
когда голова кружится от объятий; кашемировый свитер, массала чай, книга про то, что хватит
искать своего принца, а лучше, возьми томик фитцеральда и читай "великого гэтсби",
моя милая глупая девица.

как людям страдать-то нравится, кидаться на камни
голой грудью, вставать расстерзанными, тихо стонать и стонать громче во время секса.
а у меня порезы в полпальца, я не умею с ножами возиться,
и колени разбиты - по собственной невнимательности,
своей же несостоятельности.

-всё мечтаешь, милая? так вставай и делай!
сколько речей растолковано о Великой Цели, бегом за дело
или что, кажется, что уже бессильна?- вкладывая ладонь в ладонь
и на корточках сидя, начинаю распаляться про то что сила
заключается в мысли, в мелких шажочках, по брусчатке,
преемущественно безлунной ночью,
так что иди как хочешь и помни прочно, что ты лучше всех
и дороже, точно.

Я гарантирую и делаю ставку. Очную.

я говорю о любви, синтетической, верной, статичной.
биться как истеричка с сетях, как косяк рыбищ
вроде взрослая девочка, а попалась лично,
почти с поличным.
навык дыхания, в прошлом, контролируемый на отлично
вдруг предает, выдает все секреты личные,
и слова, местами, порою, лишние.

голова болит, постоянно в мыле, от кабинета к ставке
туда - обратно.
-Вот тебе штык, Мэгги, вот ума-палата,
работай, как надо.
- Не поможет, ребята. Мне уже ничего не поможет, даже дорога к аду.
Не грассирую, не в эфире давно - залягу на дно,
посмотрю кино, мелодраму, про то как дочь, находит парня для мамы
и ли что-то в подобном роде, лишь бы не быть в народе.

"не могу на него смотреть, глаз фонит и мылится
он уходит из кадра: цифровика, полупрофа, мыльницы,
даже на зенит не ловится"

он вообще существует, умница?