Дом

Я в доме, где кошка котят нарожала
    И тихо лучится обложка журнала.
Здесь время настенное не очерствело,
    По кругу ведя стреловидное тело.

На мягкий диван я ложусь ненадолго –
    И снова мне спину щекочет заколка.
В углу телевизор, за шторой окно –
    С моею душою всегда заодно.

Все вещи объяты сиянием тайны:
    И лифчик, повисший на люстре, и фавны
Фабричной чеканки, и этот комод,
    В нём уйма одёжек, а значит – хлопот.

Мне весело, я не стесняюсь признаться,
    Что дом этот создан для неги и танца;
Он с крышей содружен, и стены его,
    Как воздух, по сути, одно существо!

Минут через десять и женщина-жрица
    Заглянет сюда, чтоб любовью разжиться.
Ей замуж охота, а мне бы сперва
    Узнать, что такое Нью-Йорк и Москва.

В миру осмотреться полезно немного,
    Из дома уютного выйти – из Бога,
А после вернуться, на женщину лечь,
    Которая стоит и спичек, и свеч.

Очистит огнём и заставит вращаться
    Вокруг своего указателя – пальца.
Тогда, извините меня, виноват,
    Но женщина вкусный готовит салат…

Целуется вязко, играет на флейте!
    Монтекки ей по сердцу и Капулетти.
Всех любит она по чуть-чуть, слегонца…
    Не жрица – богиня во чреве Творца.