и пульс порви...

Взяла и оборвалась эта нить,
Была натянута. Порой, как не под силу стали.
Какими были мы, какие есть и кем не стали,
Среди того, как нам не получилось жить.

Я замки строил, по песку песком.
И мне, себя хватало - шквальный дождь, не замечать.
Я только начал после комы, по земле шагать,
И оказался у ствола веском.

Стреляй же, распишись и пульс порви!
Зачем мне мир, когда он, мир наполовину,
Я ради живота, не стану гнуть, других и спину,
Как мог бы гнуть, себя ради любви.

Я крест. Но на меня, никто не лезет.
Я храм. Но мне не молятся и не несут свечей.
И сотню раз, как под диктовку, убеждаюсь что ничей,
Во мне поэт, несбыточной судьбою грезит.

Так, что тогда осталось мне, еще любя?
И кто, еще пока не затушил, мое дыхание?
Я проклинаю и уже стираю расстояние,
И умираю, так и не придя в сознание без тебя.

Однажды ветер, принесет под пенье птиц,
С родной земли, пшеничных зерен аромат,
И мы с тобой, вернемся в прошлое назад,
Снимая эти строки с стареньких страниц.