Весна продирала глаза,
Сочилась берёзовым соком,
Весь мир верил этим слезам,
Но вновь притворялся жестоким.
А в воздухе пахло вином
И чьим-то чуть терпким парфюмом,
Застряв в измеренье ином,
Мир помнил о том, что был юным.
Как был первозданен и чист,
Не углем рисован, но мелом.
Так белый художника лист
С мольберта в глаза смотрит небу.
А ветер меня так просил
Остаться в мгновении этом,
Чтоб ты никогда не звонил,
Чтоб не начиналось лето.
26.01.2013
***
© Copyright: Арина Грин, 2013
Свидетельство о публикации №113012605112
Свидетельство о публикации №113012605112
Рецензии