совсем не о конфетах...

Они стояли возле меня и так вкусно пахли шоколадом - целых две коробки конфет...
Не те коробки, что дарят - с красивыми картинками,- а обычные картонные,
в которых в магазин привозят продукты.

Пионерский лагерь спал.
Это было под Волгоградом - "Им. Гули Королевой" - так он назывался.
Смена подошла к концу. Завтра - последний Костер для ребят, прощание с лагерем
- и вручение вот этих сладких подарков - совсем как на Новый год.

Все пионервожатые сидят кружочком на площадке возле домика директора , под
яркими фонарями - и раскладывают по кулечкам конфеты.
Я кладу две из одной коробки и две из другой и передаю кулечек дальше по кругу.
Ночь. Из кустов доносится тонкая трель сверчков.
Две из одной, две из другой - и кулечек уходит влево, а справа приходит другой.
И снова - две и две...

Ребята тихо перешучиваются. Я улыбаюсь и молчу - я тут практически чужая: я не
была вожатой, не жила этой интересной жизнью. Я всего лишь вела кружок выжигания
- сидела в своем помещении целыми днями, а все интересное практически проходило
мимо.

Две и две... Можно было бы уснуть от скуки. Если бы не чей-то транзистор.
И мы делаем то, что категорически нельзя - тем более, нам, комсомольцам: мы слушаем
Голос Америки.

Звучит незнакомая музыка. А из кустов - сверчки.

Вот музыка замолчала - новости.
И вдруг диктор говорит:
- Сегодня умер Владимир Высоцкий.

Мы застыли в оцепенении.
Потом кто-то сказал:
- Да ну, врут - это же Голос Америки.

И так захотелось поверить, что - врут.
Ведь - как это - не будет Высоцкого?...

Два дня наши СМИ молчали и мы уже начали весело улыбаться, как  вдруг до наших
тоже дошло:
- Умер Высоцкий...

Так известие об этой беде и осталось в моей памяти: ночь, транзистор и конфеты...