Две руки, девять пальцев,
Порванные штаны.
Дед стоит и не улыбается,
Дед – дитё войны.
Подпирая стены кирпичного,
Тянет хрупкую руку вперед.
Он зол. Ничего личного.
Просто не везет.
Боль в спине, ногах и печени,
Что-то зудит внутри.
Память у деда будет вечная.
Мелочь подай и отойди.
Дед молчит. Говорить-то нечего.
Нагло блестит медаль.
И у каждого левого встречного
Глаза просят просто «дай».
Часом мент, в точь с лицом Карабаса,
Подойдет и попросит уйти.
Вот ведь день не задался, зараза.
Дед уходит пустой.
Дед, прости.
дед
© Copyright: Оля Пинишкевич, 2013
Свидетельство о публикации №113012602816
Свидетельство о публикации №113012602816
Рецензии