все просто. просто все

ты когданибудь мне напишешь,
но не придумаешь, что сказать
и твое "как дела" закинет зашиворот
мне килограмм колотого льда.
и я вмиг отрезвею
и вспомню как прожила все эти *надцать без_
сколько раз уходила и потом ждала
и не выдерживала и не могла
и вообщемто даже и не жила,
делала просто вид.
и до ужасов, до кошмаров
тряслась и ежалась,
покрывалась мурашками,
представив как он звонит...
эта волчья преданность,
гнилая жалость
к его болезненности, худобе,
когда от самой то ни угля не осталось,
а ты для него добываешь свет.
лишь бы только горел, покрывался потом
от желания жить, цвести, расти.
наплевав на то,
что у Бога есть тоже мера усталости -
он устал бороться за вас двоих.
в этом городе, здесь,
нам обоим тесно,
душно, слякотно без конца.
только он -счастливчик,
он может отрезать
то, что плетется за ним в виде хвоста.

и когданибудь он тебя пожалеет
и даже, наверно, по-го-во-рит:
"тебя откачают. а когда я уеду -
у тебя запросто все отболит"

...но скорее просто отвалится.
и останется просто дыра.
просто у этих худых болезненных мальчиков
любить -не по моде,
такие дела.

7.01   3:40
в.