Верхушки оголённых крон...

Верхушки оголённых крон,
колышутся едва
на фоне небосклона
в час закатный...

Чуть розоватые за ними,
едва плывут по небу облака...

Ворона севшая на ветку
древа предбалконного,
застыла
изваянием неповторимого
мгновения...

А воробьи над серым
снегом,
стайкой малой мельтешат...

Небесный купол
дымчатый с краёв,
посередине синий,
вытягивает город мой
предгорный
со всем, что в нём имеется
в незримую,
но ощутимую мной сферу
веры
в продуманность Творцом
любой детали,
каждого штриха
эмоций мысли
существующего
волей свыше
мира...

Гляжу на крыши,
на провода,
на проходящих по двору
прохожих,
капели в январе
упорный разнобой,
стучащий в голоса
людей
и в шелест птичьих крыл,
и в детский смех,
и в стариковский кашель -
слышу...

Стою на острове
мгновения, застывшего
очарованием
отсутствия беды
перед глазами,
а вокруг -
та самая река,
что всё смывает,
кроме узнавания
живым живого
и светлой
памяти
о светлом бывшем
и на этом,
вырастают упования
на целокупность
нестираемую
бытия...

Не о могилах я
в закатный час -
о вечном
человечном
размышляю
и вече
речи
поэтической
своим прибоем,
моё сердце вклинивает в сказ
о чудесах любви Божественной,
торжественно и строго
под живыми небесами
встреченной
живым во мне,
алкающим
общения живого
без посредников
с бессмертным,
справедливым,
вездесущим,
мыслящим
и чувствующим
Богом...