Прости, мой мальчик,
Я у тебя в долгу:
За то, что сжечь себя на площади не могу,
За, то что тебя родила в стране,
Где так легко оказаться на самом дне.
И с этого дна каждого, милый мой,
И безнаказанно может забрать конвой.
Я так мечтала, чтоб каждый мой сын подрос,
Сейчас многодетность мой самый тяжелый груз.
Прости, что зимой еле-еле отапливался наш дом,
И целых два года кормились одним зерном,
За то, что в школе не доучился, прости
А работать начал лет с десяти.
Ни легкой доли, ни своего жилья,
Прости, никогда не получит твоя семья.
Но если я запылаю, то пламя съест
Вместе со мной бессмысленный мой протест.
А пеплом не откроешь дверей тюрьмы,
И только за то не чувствую я вины,
Что не могу оставить в беде страну,
Где все украинцы у взяточников в плену.
Прости, мой мальчик...
© Copyright: Татьяна Нуралиева, 2013
Свидетельство о публикации №113012507598
Свидетельство о публикации №113012507598
Рецензии
