Иногда твои руки висят, как плети,
Потому что судьба похожа на обух,
И, хотя всё вырублено топором,
И ты знаешь точно, что будет потом,
Застывая в нелепой позе статиста,
Ты глядишь, как боги в огненных робах
Не спеша сжигают твои мосты,
И дивишься тому, как они мускулисты,
Любуешься, как чисты.
Иногда твои руки висят, как плети...
© Copyright: Константин Лебедев, 2013
Свидетельство о публикации №113012506992
Свидетельство о публикации №113012506992
Рецензии