Мечешься, словно под мышкой сорок (да и тебе под сорок)
Тычешься в стланные пухом гнёзда, в кухни бетонных норок,
ищешь лекарство душевной смуте, шприц ли, облатку - знала б
То ли ладони компрессом на лоб, то ли - ищи сначала.
Столько любви в тебе, что невместно, не разместить в уюте,
не расписать, что мол нежность здесь, мол, - больше сюда не суйте.
Взрослые строят в постпубертате, словно чехол - ручейник
В белой, супружески-вялой кровати, жёсткий корсет терпений.
И когда вилами бесы двинут, ("Больно! света не взвижу!")
Люди не душу больную лечат, лечат спинную грыжу.
Мечешься, жжёшься в своей горячке, ночь за полуночь сжалась
Где-то любовь подают как пряник, где-то тоску - как жалость.
Где-то уныло ложатся в девять, где-то - страстно пасуют.
Им не обнять тебя, не утешить, не полюбить такую.
Посвящается Ж
© Copyright: Рита К, 2013
Свидетельство о публикации №113012506778
Свидетельство о публикации №113012506778
Рецензии