Она как тень, бродила у окна..
И позвонить ему она не смела.
Там где-то дом, ребёнок и жена,
А кто она? Кому какое дело..
Халата шёлк и запах простыней,
Хранящий все грехи, как эпиграммы..
Быть может он сейчас грустит о ней,
Их жизнь не сказка, а скорее драма.
Звонки ночные, шёпотом, сквозь ложь,
И душу на двоих делить так сложно.
И говорить друзьям - не трожь, не трожь.
Я буду счастлив, мне ведь тоже можно.
На белом Форде мчаться сквозь дожди,
И у метро губами греть ей руки..
-Я так люблю тебя, ты только жди..
/Она почти готова для разлуки../
Любовница..
© Copyright: Надежда Стилс, 2013
Свидетельство о публикации №113012505028
Свидетельство о публикации №113012505028
Рецензии