Письмо из Папуасии

От плясок и песен, огней костровых
Устала как чёрт, прикорнула под пальмой,
Под вспышки зарниц, и листвы трепетанье,
Под мысли о вечности и мирозданье,
Про то, что скучаю без писем твоих…

Мне больно, что здесь, вдалеке друг от друга,
В плену неприкрытых спин, чресел и плеч
Тебя нелегко мне от бед  уберечь,
И жалит, и жалит безжалостный меч
Столичных разборок, финансов и встреч -
Московского быта студёная вьюга….

Наш дом драгоценный – родная Москва,
Обитель труда и болезней, и скорби,
Где каждый несчастлив, хоть в целом прокормлен,
Где в чём-то, за что-то мы чувствуем гордость…
Точней, - произносим пустые слова…

А тут, вдалеке, всё прекрасно и грубо
Здесь странные люди, здесь странный народ
И алым бетелем окрашен их рот,
И горек по странности сладкий их мёд,
И так удивительно пухлы их губы…

Но, веришь ли, здесь я ловлю равновесье
И мыслей, и лиц, и каких-то религий,
Себя ощущаю беременной книгой…
А может быть книга – скитальца вериги?
А может она есть Врата в Поднебесье?

Не знаю, Оксанка! Но горя пучину,
В которой ты тонешь вдали и в комфорте,
Я с радостью дерзкой послала бы к чёрту,
Здесь чувства не делят по силе и сорту,
Здесь рядом с тобою ныряют дельфины!

Здесь радостей злобных и хмурых несчастий
С лихвою хватает. Здесь властвуют чувства!
И самое честное в мире искусство –
Жить в счастье, хоть даже в кармане и пусто,
Жить в бурях, надеждах, восторгах и страсти!

Мне страшно от этого дивного света!
Хоть хочется им поделиться с тобою,
И этой упавшей звездой голубою,
И этой небесной водой дождевою
Чтоб знать, что ты Богом и мною согрета!