Тебя одну

Тебя одну, кого ж ещё,
не обмануть падением пыльцы со щёк.
За горизонт ушла стрела
и есть резон порвать струну напополам.

По отраженью бритва рисует мелом,
наброски странны и неумелы
пока. Дай время – я всё исправлю,
а мел выводит, что я не справлюсь.
Сентябрь блондинке вплёл листья в косы,
подумал – «Мало…» – добавил россыпь,
Переборщил и опал в усталость.
Стрела ушла, а струна осталась.

Тебя одной в набросках нет.
Неброско, но блондинка чаще снится мне.
Ещё сезон, ещё весна –
за горизонт уйдёт и тонкая струна.

Не доводи желанье до «или-или».
Тебя люблю, а её любил и
когда забуду – сказать не смею –
душа стрелою летит за нею.
Светлей медового цвета косы
и робкая до багрянца осень,
одной – чуть больше, другой – под двадцать.
Осталось то, что могло остаться.

Доходит слух со стороны –
одна из двух не стоит порванной струны.
И недолёт, и не мила,
и в ход идёт моя последняя стрела.

По две дороги в небо раз в день на выбор,
чуть оступился и сразу выбыл,
вернусь нескоро, почти под старость,
а кто-то спорил, что я не справлюсь.
Я путь наметил к одной из женщин –
стрела в струну – так сильней и легче –
сильнее чувство и легче жженье.
Осталась бритва и отраженье.

Тебя одну, кого ж ещё…

                Сентябрь-Октябрь 1999.