Эта песня осталась не спетой,
Не сложились слова для сонета,
Прикоснулись два светлых крыла,
Но любовь, как струна, порвалась.
Не сложилась весна у поэта,
Не хватило у песни куплета,
И застыла безжизненно кровь,
Это чувство зовется – любовь.
А могла бы звенеть эта песня,
Как прекрасное имя Олеся,
Но мотив у творца не простой,
Оковали борца колдовством.
Оковали цепями незримыми,
Жизнь с оковами невыносимая,
Сколько песен он сам написал,
А свою, как в металл, заковал.
Владимир Высоцкий
© Copyright: Ольга Лебедь, 2013
Свидетельство о публикации №113012510901
Свидетельство о публикации №113012510901
Рецензии