Вечер пятницы, усталость, маловерие,
Лица стёртые, дома стоят, насупившись.
Я – скрипучее заснеженное дерево,
Руки-мысли – безобразные уключины.
Вот такой же пробегает. Он по пятницам
Волочит свои скрипучие уключины.
Может быть, и не разгладится сумятица,
Но жить можно, если верить, что всё к лучшему.
Ветку мёрзлую ломать не больно, думаешь?
Ты не думаешь, ломая ветку свежую?
Не своё мертво? Живое только дома лишь?
Нет греха, когда живёшь в эпоху грешную?
Всё идёшь, идёшь, при том стоишь как дерево,
Только мысли вырастают непокорные.
Ждёшь тепла и своего восхода с севера,
Понимая, что твои желанья спорные.
Чем помочь, когда нога одна и корня нет?
Чем помочь, когда вокруг одни уключины?
Руки-мысли вдруг становятся коронами,
И ты любишь мир весь сердцем перекрученным.
25 января 2013
Перекрученное
© Copyright: Юрий Яворовский, 2013
Свидетельство о публикации №113012510869
Свидетельство о публикации №113012510869
Рецензии