Что наша жизнь? - Игра!

"Что наша жизнь? - Игра!" И это - нас цепко держит у кулис.      

Стихира - сонмище "поэтов", себе кричащих: "Браво! Бис!"


А мы беседуем в сторонке, пережидая шум и гам,

Храня ушные перепонки, от возжелавших славы дам,


Мужчин, юнцов неадекватных и рецензентов "на убой"...

Ужели в заводях бесплатных остались только мы с тобой


Общаться так, без хитроумства, вдали от призрачных наград.

Влечёт нас страстное безумство преодоления преград.


Вот написал, и мне укоры опять посыплются вослед

И пригвождён к столбу позора я буду здесь на склоне лет.


Поэт – он флюгер настроенья. Сегодня этак, завтра – так…

Стихи нам только развлеченье и не способствуют никак


Они всеобщему вниманью. Таких, как мы, здесь - пруд пруди.

Но нас не мучит зуд признанья и орден славы на груди.


Пойду-ка я, займусь делами. А ты, старик, не пропадай.

Надеюсь, новыми стихами пополнишь ты стихирский рай.


Я их, быть может, почитаю, и непременно отпишу.

Но за ответ не отвечаю. По полной выскажусь... шучу!