Ты ведь тот, о котором напишут в книгах
Сотни страничек.
А потом вдруг неважными станут интриги -
Кончатся спички.
Сжечь эту книгу тебе так захочется,
Но безуспешно.
В мире, где все сплетены в одиночество
Скучно, конечно.
В мире, где всё безупречно разобрано
(Стопочкой сложено)
Нет ничего. А чтоб стало нам все равно -
Больше безбожности.
А ты тот, о котором всё пишут и пишут...
Слова за словами.
Они никогда не узнают кто дышит
Твоими губами.
О той, что сжигает всё: книгу за книгой
Своих откровений.
... Начнутся обманом и станут интригой
Слова провидений.
Другие пусть пишут, ты ж знаешь, что делать:
Спичка пылает.
И книга за книгой в ответ всполыхают,
Но не отпускают.
И пишется снова, и строчки сплетутся
В узор.
А он не даёт, не даёт ей проснуться
В упор.
И книги вокруг мельтешат без конца
И без края.
Наверное, так оживает мечта -
Умирая.
Сотни страничек
© Copyright: Эль Трен, 2013
Свидетельство о публикации №113012405843
Свидетельство о публикации №113012405843
Рецензии