Без веры

Прильнув лицом к стеклу, в который уже раз
в дверь пачки сигарет за помощью стучусь я.
Сегодня не усну, и, кажется, сейчас
канцерогенность смол отравит все те чувства,

что заставляют жить, оставив неприязнь
от тёмно-жёлтых язв на пальцах руки правой.
Я словно монумент, а хочется упасть,
пусть даже не в траву, посредством переправы

минуя воды рек, что опытом зовутся.
Кричали “Повзрослей!” и до сих пор кричат,
а я глухонемой... для них, и в одночасье рвутся
надежды матерей на сотни лоскутов. Простят

мне все грехи, - их Боги милосердны,
а мне всё невдомёк, какого выбрать бы,
и, миновав завет, у края рта я с пеной
иду бродить в тиши, - тебе, поп, не отвыть

моей души позывы, желанье согрешить
назло всем вашим верам. Я с вами не на равных
иду, - всё ж выше вы, да только не пришить
тебе, ты,.. Пастырь Овец Православных,

к моим стопам свой путь, к моим ушам свой слоган.
Без веры верю я и истинно готов
гнуть линию свою, не презирая Бога,
покуда дела нет до ярости Богов,

а милость таковых и вовсе незнакома.
Я б выбрал одного, да только толку с них, -
ещё чуть больше страха. У алтаря истомный
раздался хрип попа, отдался эхом, стих,

а я в тот вечер дома, прильнув к стеклу лицом,
вдыхал табачный дым, не слышав ничего,
что маялось в церквях. Прослыл я подлецом?
Ну, что ж, коль хочешь, мать, проси ты у него

мне отпустить грехи, вернув на верный путь.
Не так и грешен я. За что просить прощенья?
И, знаешь, может быть, нет веры потому,
что не от чего мне искать в церквях спасенья.