Крымская лоза

Россия, ты Крым, словно лист обронила
из кроны весёлых берёзок твоих,
и строки любви мне несут не чернила,
а токи души, что питают мой стих.

Россия, как вышло, что кровного сына
к числу нацменьшинств приобщили за миг?
Политики смог разъедает, как сплином,
лиричность страниц мной написанных книг.

Пройдёт это всё, как туман, только странно
бросать в пустоту с кровью сердца слова,
когда улыбаются рядом обманно,
хитро попирая людские права.

Лозой виноградною дни наши вьются,
цепка, – и добром привечали, и злом;
что было, тому, ясно всем, не вернуться,
но совесть не даст нам забыть о былом.

И мы не забудем Российскую славу,
пред ней пасовал даже горный гранит;
суворовских соколов грозную лаву
и подвиг Казарского память хранит.

Не зря же весна с мудрым тактом стратега,
февральских подснежников двинув полки,
туманам грозит.  И ростки из-под снега
блестят, словно воинов русских штыки.

А в небе просторами мчатся лихими
фрегаты и бриги больших облаков,
и знаешь, Россия,  командуют ими
Корнилов, Нахимов и твой Ушаков.

Андреевский флаг твой ничуть не приспущен
твой Дух не сломили враги и года,
и к новым поэтам задумчивый Пушкин
идёт, улыбаясь, в Гурзуфе всегда.

Россия, ты Крым, словно лист, не сдержала,
а я не сдержал горьких слов как поэт:
бывает обманутой даже Держава,
когда дальновидности в правящих нет…