У фонтана

Август. Вечер. Цветные огни.
Фонтан прямо в небо рвётся.
Как в эти уже чуть осенние дни
вино замечательно пьётся!
В долг кем-то занята моя душа,
влюблёнными заняты арки,
и два старичка чинно и не спеша
попивают вино на лавке.
У обоих, наверное, сердце шалит,
им бы дома лежать на постели,
но бутылка вина – то ль «Клико», то ль «Аи» –
незаметно как-то пустеет.
Разговор старичков очень сложно понять,
говорят об усопшем как будто,
вроде кто-то стал Богом, и нужно на днях
реквием отслужить по кому-то.
Потом вдруг один что-то стал напевать,
второй – подпевать восхищённо,
сам пьёт и тому норовит подливать,
и тот выпивает смущённо.
– «Мне пора!» – он взмахнул на прощанье рукой,
слова растворились в шуме,
и тот – восхищавшийся – ушёл домой,
а второй так на лавке и умер.
Август. Вечер. Цветные огни.
Фонтан прямо в небо рвётся…
Да, чуть не забыл, кого-то из них,
кажется, звали Моцарт.

                Июль 1997.