Она украдкой идет за ним,
Она выводит те буквы строчки,
Она простота, что подолом вниз,
Ты веришь, та шуба ничего и ни стоит.
В ней слезы пролиты, что молоко,
Пропитан букет лишь любви согретой...
Она сотворение, где множество тех столпов,
А два окровавленных в небо воспето.
Она заплетает ту косу любви,
Она расцветает во благо чуда,
Она лишь в мечтах для глубокой тоски,
А с ним теплым ландышем Вечности буду.
Как только пригреет весны аромат,
Оденут деревья те платья земные,
Там истиной дышит Природы той взгляд,
С молитвой в устах, а в тепле мы родные.
Она
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2013
Свидетельство о публикации №113012401077
Свидетельство о публикации №113012401077
Рецензии