Будет день...

Будет день и будет пища для змеиной головы,
я грызу зубами днище аж до самой глубины,
с корабля на бал не сходят и по трапу не спешат,
на морозе мысли бродят да заведомо грешат…

Будет день, в простонародье называемый – святой,
кто застрял на мелководье, кто, как пуля – холостой;
кто уже, надев рубаху, вышел к небу на поклон,
как бездомную собаку, вдруг его погнали вон…

Будет день, в котором ящур сам себя ужалит в хвост,
и в безумном настоящем будет новый Холокост;
не еврейский, а похоже, что нагрянет мировой,
ты не жди меня, прохожий, и скорей беги домой…

Не просись ко мне в кроватку, не согрею, не приму,
как игривую лошадку лишь ногами обниму;
и куда же мы поедем, бездорожье на пути,
но хлещу тебя я плетью и кричу: - Лети, лети!

Недостаточно на водку, так, пойди, займи пятак,
может, черти пожалеют и добавят просто так
для души благоговений, а для тела ни шиша,
кто любовь придумал, - гений, иль она его душа…

Не ищи того, кто завтра, обещаясь, не придёт,
не взыщи, когда над нами солнце в облаке взойдёт;
и прости, что я не помню даже самых круглых дат,
что спокойствием наполнен мой последний листопад…