Квартира уже, как тюрьма, со шторами, полом и светом,
Как недосказанные слова, как недокуренная сигарета,
Словно вода, просыпаясь с рассветом, неотложные дела.
И уже не болит голова…
Спальня – темнота, каким-то сгоревшим душным летом,
Как позабытые имена, или ненапечатанная газета,
Память одна, убегает с рассветом, видно тоже неотложные дела.
Ты всё так же хороша и умна?
Кухня, пустота, шорох карандаша, как писк умирающей мыши.
И наша страна, которой назначили царя-палача, читайте об этом выше.
В журналах, в бокалах вина, в верлибрах и между строк, но на тон тише…
Фемида вновь голодна…
Холод – зима, как Нева или Москва, тихая песня и скоро весна…
И видно мой Бог где-то на крыше, смотрит на меня и тебя,
Тоже романтик, не знает только зачем? В центре набат, звонят купола.
И все же скоро весна…
Ты слышишь?
Володя Юрковский, 2013.
***
© Copyright: Володя Юрковский, 2013
Свидетельство о публикации №113012301682
Свидетельство о публикации №113012301682
Рецензии