Дата казни

Холод такой - промораживает до костей,
Руки болят - и я кутаюсь в шарф до носа.
Я всё сижу и молюсь на исправность электросетей.
Я уже сотню лет ожидаю вот этого, милый, вопроса:

Ты позвонишь и назначишь (немыслимо!) казнь.
Я похудею и сделаюсь капельку твёрже.
Здесь ни к чему обоюдная дурь и ещё неприязнь:
Ты меня любишь, и я тебя, видимо, тоже.

Кажется, шаг - и вморозишься насмерть в асфальт,
Два - упадешь и тебя раскатают, как коврик.
Это всё ты, ультрапрочный, как чёрный базальт,
Это всё ты, разрывающий кожу шиповник.

Боль - это самое лучшее в спектре из чувств,
Боль побуждает творить, разрушаться, быть хуже,
Знай, "не любить" - это высшее из искусств -
Жить, напевая "я сильная", словно в душе.

Здесь, в этом городе снов и сплошных неудач,
Нас не потерпят, осунувшихся, стариковских.
Я не звоню и не ставлю себе сверхзадач,
Даже не брошусь с моста, как пророчит Островский.

Ты позвонишь, ты же тоже, как я, человек,
Просто желание движет, отбросив напутствие страха.
Я изучаю витрины ближайших аптек,
Ты меня ждешь, разрубающий шею с размаха.