моя жизнь, мною исписана наперед

моя жизнь, мною исписана наперед,
и пусть что-то идёт не запланировано,
Я прикладываю к ранам душевным лёд,
пока боль полностью не будет кремирована.

отталкиваюсь от размытых рамок бытия,
не хотя быть , чем то побочным в мире.
Пишу неаккуратными пальцами про тебя,
на измятом листе , формата "А4"

Кидаюсь в авантюры без загаданной равязки,
пытаюсь, что-то определить и предсказать.
Меня пытаются отучить верить в сказки,
но лучше уж в книгах, чем в жизни врать.

Хотя жизнь и есть написанная книга,
бывают даже такие, что автора не найти.
Некая общественная интрига,
чернилами измазанная на тыльной стороне руки.

Ищу новые приятные мне улыбки,
переношу аккуратно их в свою память.
В далеко слышны звуки одинокой скрипки,
с намеком, что, что-то пора исправить.

Нет определенного времени года,
то весна , то лето за счет настроения.
Люди утопают в линиях города,
из-за абстрактного поведения.

Идеи теряют смысл, вопросы становятся
восклицательным возгласом.
Время в сумерках не надолго зависло,
обмотавшие себя стальным тросом.

Может это только лишь представление
какого-то человека, себя не нашедшего.
Но ведь и так нет определенной точки зрения,
на тему чего - то потерянного и ушедшего.