исповедь медсестры. история первая

я все чаще читаю молитвы, и, мне кажется, все же не зря.

для кого-то жизнь это битва, а кому-то - листок ноября,
тех недель, где кого-то спасали, где бригады усталых врачей
по минуте судьбы прибавляли из своих недо-сонных ночей.
тех мгновений безумных метаний, когда надо учиться дышать
без кого-то.
без чьих-то мечтаний.
не надеяться больше.
не ждать.

или все же не стоит молиться, и бессмысленна эта борьба?
я не верю в прекрасного принца, отчего же я верю мольбам?
в то, что бог к нам давно безразличен я не верю, не верю еще,
но от криков в палатах больничных отчего-то щекам горячо.

пред старухой с острейшей косою я давно не меняюсь в лице
и с безудержно страшной тоскою я ее вижу новую цель...

я все реже читаю молитвы, и не плачу уже после смен,
пять-один. мной проиграна битва среди серых палаточных стен.
мне твердят: "он внутри, он нас слышит", мне же видится смерти оскал.
может, там наверху ты и выжил,
только здесь ты дышать перестал.