В долгом, тихом кругу,
Сидит чья-то дочь,
И каждый раз по утру,
Темна словно ночь...
Она не смотрит в даль,
Она просто сидит,
Она держит ту медаль,
Которую стыдит...
Дочь она бомжей,
Те ее бросили,
Дочь тех моржей,
Что ее забросили...
Звали ее Глинкой,
Глаза черные, пустые,
Убивает жертву вилкой,
Заросли ее густые...
Умирает эта Глинка,
От смерти голодной,
Не пригодится ей вилка,
Умирает холодной...
Дочь
© Copyright: Элона Крачко, 2013
Свидетельство о публикации №113012109495
Свидетельство о публикации №113012109495
Рецензии