Тропа

Кто видел хоть во сне разорванных струн обнаженные пальцы, кто слышал душой леденящий надорванный лязг миокарда, тот поймет незатихающую боль, рожденную где-то в селезенке ноющим чувством одиночества. Все хорошо понимаешь, все, кроме причин, это все сотворивших. Слушаешь себя – этот хор, вопиющий во мраке, не затихающий ни на минуту. Каждая клетка кричит о своем, но в этом гаме рождается мелодия, в лейтмотиве которой – НЕУКРОТИМОЕ стремление быть рядом. Осушая слезу на щеке, стираешь грань между прошлым и будущим. Прошлое переползает в страну грез, а будущее прочно занимает место среди воспоминаний. Для настоящего только места здесь не нашлось.
Нахожу себя в Ее компании и долго радуюсь нашей встрече. Моя радость не знает границ – это горы рады, когда мы нога к ноге плывем по их серебряным волнам. Они нас поддерживают мозолистыми скалами и шепчут: «Добрый путь!», они нас прикрывают от дождя раскидистыми лапами елей, согревают нас хвойным дымом костра. Они поднимают нас до самого неба, и Господь улыбается нам приветливыми лучами. Мы забываем о Земле, уносясь в запредельные дали, о городе, дарующем заботы и тревоги. Нет его, и на душе детская непосредственность и безмятежность. Я заблудился в недосказанных снах прошлого. Я сбился с тропы и теперь иду назад, отыскивая ее. Это лик Будды, взирающего на гордую реку. Он покраснел, не то от смущения, не то от лучей заходящего солнца. Я целую его горячие камни: они остынут только к зиме. Это сизая гладь Финского залива, по которой я иду, как по мостовой, вслед за последним лучом надежды. Я заглядываю за пазуху ночному шороху, и он прижимает меня к широкой груди влажными руками поцелуев. Это безумные ночи, которых так и не будет тысяча и одна, но в каждой из которых – миллионы мерцающих звезд, освещающих наш Путь – Млечный путь нашего счастья. Это маленькая треугольная комнатка, хранящая биение наших сердец и успокаивающая запахом бесчисленных растений. Это строгие эскизы и прекрасные пейзажи удивительных Крымских берегов, где мне, возможно, так и не суждено побывать. Это плеск волн и горячие ладони песка, обнимающие родные очертания родного тела. Ревную к песку, сам становясь песчинкой, рассыпаюсь пред тобой золотистой струйкой и прилипаю к твоим стопам, ладоням, губам… ко всему телу, ласкаю своей нежной, пушистой мягкостью… Где моя тропка? Как мне тебя разыскать? И вперед не пойдешь, – знать судьба воротиться назад. Я не дам той тропе зарасти бурьянами и сугробами – каждый день проходить и прокладывать снова ее. Если кто и захочет найти, то пусть ищет на этой тропе: я с нее все равно не сверну.
А настанет мой час, я склонюсь перед ветхой березой, попрошу муравья схоронить меня рядом с могилой моего сиротливого чувства.


Рецензии