Турнир

                Турнир

                Садится Солнце в треск по вечерам:
                Скрип перьев, брань, восторгов гул...
                Поэты из своих чудесных ран
                Поют бальзамы  миру, что уснул.

                День роздал всем неопытную мысль.
                Нам, - опьянев, - успеть ее продумать,
                С крыл Господа бросаясь в бездну тьмы,
                От Солнца зажигая ее луны.

                Слегка промедлил, и твой лучший стих
                Уж голосит Андреем Вознесенским,
                И Евтушенко, ухватившим чих
                Строфою из глубинищи вселенской...

                Но, мысью прыгнув в семизвездный ковш,
                Ты Млечный Путь без зависти алкаешь,
                Открыв: дается всем поэтам одна ложь,
                Что энтропийно к жизни возвращает,

                Из хаоса, грозя Вселенской смертью,
                Как-будто добродушной - тепловой...
                - Нет, равнодушной! -
                Мы вопим: не верьте
                В мир порознь:
                сердцем либо головой!..
                *
                Восторг - он твой,
                чье б ни сияло имя
                Под нашим общим
                светоозареньем.
                Мечтаю я, что Боже в этом дыме
                Уже благословил мое творенье...
                Е
                7-4-87
                Р
                *