Пряная полночь вздыхает сладострастным шелестом листьев.
Она разбивает звезды и снова их собирает.
Мне нужно цепляться четче, а лучше совсем без этого.
В конце концов, все мы собраны, разбиты... От этого хлестче.
Ты думаешь, я помешанный, безумец и грязный пьяница?
Как нищий, в бога поверивший, от этого богом мазанный.
Я мог бы напиться осенью и в небо вгрызаться зубами летнее.
Я мог бы, я что-то в себе пронесу, такое красивое светлой проседью.
Послушайте, лужи, я в вас утонул, не раз и не два, мы родные почти.
Послушай же ветер, позволь мне уйти. Теперь насовсем и прости, что тянул.
Мне, вроде бы, кто-то прошил висок, давно уже, сталью энного колибра.
Ты знаешь, туча, меня теперь вовсе невидно, заложника, пьющего степной сок.
заоконному
© Copyright: Льюис Кэрролл, 2013
Свидетельство о публикации №113012108328
Свидетельство о публикации №113012108328
Рецензии