Не все смотрели как на Бога,
для Белого чужие жёны,
как пропылённые дороги
среди пшеницы,солнцем жжёны...
От них страданья принимал,
и не было страшнее муки,
когда любви он не внимал
и плечи не ловили руки...
До самых до последних дней
искал всё ту,что свет средь тени.
И сердцу не было больней,
и зря избитые колени...
И строчек вязь над всем парила,
ей вторил месяц в небесах,
и та,что мимо-проводила
на крыльях словно на руках...
Блок. Белый. Клара. - Вскользь...
© Copyright: Владимир Сафонов, 2013
Свидетельство о публикации №113012107574
Свидетельство о публикации №113012107574
Рецензии