Банка со светом,
Стоящая в ванной в углу,
Залита мыльной коричневой пеной,
В ней растворяется постепенно то,
О чем я говорить не могу
И не буду!
Линии вырез моей авторучки
Снова запнулся, изогнутый в стих.
Гляди, на гору взбирается мученик,
Смотри, да он горит!
Пожелай мне мужского огромного счастья,
Помаши и сфотографируй на пленку.
Как по хлебу размажут масло,
Так и ты меня тонко-тонко
Как пузырь протыкай эти мыльные месяцы
Двадцать первого века
Опостылели так, что охота повеситься,
Несмотря на то,
Что любовь человека
Не убьет,
Я умру от стыда или отвращения,
Так уж вышло,
Но чтоб избежать подозрений,
Я признаюсь,
Я шанхайская проститутка по имени Ли или На,
И не скупись,
Ведь я тем быстрей становлюсь на колени,
Чем выше моя цена.
Мыльные месяцы
© Copyright: Франческа Сцинтилла, 2013
Свидетельство о публикации №113012107256
Свидетельство о публикации №113012107256
Рецензии