how?

как же можно его совсем не любить?
не касаться взглядом изгибов рук,
не просить всего самого светлого,
и чтобы свет этот лился, мой дорогой друг,
на его исключительно мудрую беловолосую голову?
как же можно его не понять?
если он - вот же весь, в своей вязИ
печатных строчек с белесой клавиатуры.
его никогда не замараешь в чужой грязи -
всегда понятный, живой и легкодоступный,
одарённый сверхмерно, но, притом, неприступный,
как Средневековая крепость с высокими башнями,
только если представить её чуть лучше украшенной.
или, что лучше - как слёзно-чистый поток,
который несётся с горы оглушительным шумом.
и в этой священной воде никто не омоет ног,
пока он неистово снова о чём-то бушует.
как же можно, мой друг, его не слушать?
если он говорит такими витеватыми фразами,
полуизбитыми - жаль, но зато крайне заразными,
смотрите, как толпа их внизу повторяет речь,
отчаянно строя его видению глазки.
для их поколения он - будто новый предтеча,
немного похож на шута, но в целом - пророк.
он сам сочиняет им новые кибер-сказки,
шепчет на ночь про то, насколько устал Бог -
в общем, как может, заботится о своей пастве.
что вы, мой друг, я ни капельки не язвлю.
мне-то какая печаль, я же в марте поеду в Питер.
наконец-то домой! припаду к его январю,
ощутив в начале весны, как пронзают меня
иглы острого холода... к зиме я уже привыкла.
не истерите - не навсегда, там всё сложно...
но я лишь недавно его в себе обрела,
так что мне помечтать немного, хотя бы, можно?
как же мне его не читать, мой единственный друг?
его строки так смело в мою редактуру просятся.
прижимаются жадно, и жалобно молят о помощи:
ведь не может их хрупкость наверняка знать,
каким же насилием он сможет задеть их мощи,
какой у него будет вкус и какая мощность,
поэтому в панике все они внутри меня носятся.
вы, наверное, скажете, друг, что это опять
мой вечный, привычный, эгоистичный сарказм,
направленный на вычурность сей персоны.
но право, мой soulmate, вам ли не знать,
что чувства мои чисты, как глаза Персефоны?
что если мой Разум снова впадёт в маразм,
я больше не выполю их, вырывая с корнем.
я сохраню лепестки от прошлой весны,
до новых - возможных, возможно, - смен времён года.
кто знает, когда она сможет вновь наступить?
ведь весне всё равно, какая сегодня погода.
вы можете всё списать на отсутствие моего голоса,
и что я лишь могу ухмыляться сквозь острые зубы,
на всё это свысока, но весьма пристально глядя.
и всё-таки, я так потеряна в хаосе одного вопроса,
что задевает взглядом полунемой холод глаз:
а разучиться любить его, всё-таки, как?

как же мне не любить Вас, умудрённый годами дядя?

=)