Жаль, что я не пишу о любви

Хочешь, напишу сопливый текст про чувства,
Про любовь, (а что о ней знают-то в 20 лет?),
Распишу, как мне грустно и пусто...
Впрочем, к чему весь этот бред?

Хочешь стихов - тогда слушай эти.
Затыкай себе уши, когда я перейду на мат.
Говорят, в нас до сих пор умирают дети.
Да кто, кроме нас, в том виноват?

Кто, кроме нас, все здесь разрушил?
Кто, кроме нас, подтолкнул себя к краю?
Только когда тебе скажут про душу,
Ты подумаешь: "Надо же.. Ведь я умираю".

Ты пойдешь в подворотнях рассказывать дамам,
(Тем самым, которым платят за ночь),
Что пережила с трудом нашу драму,
Что ты бесплодна, а хотела бы дочь.

Ты пойдешь по проспектам, предлагая чувства,
Ты продашь невинность за каплю тепла.
Знаешь, быть честным - смешное искусство,
Которое ты так берегла.

Ты отчаянно вырвешь во мне все приметы,
Чтоб искать их в каждом прохожем.
Знаю, что ты теперь ходишь где-то,
Впрочем, я теперь тоже.

Я пишу и читаю стихи на кухне в пыли,
(И мне зал не набрать, не устроить вечер),
Жаль, что я не пишу о любви.
Хоть от этого мне не легче.