Костер из обрывков толстенных тетрадей,
Пропитанных…
- Кровью? Слезами?!
- Ах, что Вы, всего лишь чернилами. Сине-чернильными…
Итак, мой костер – он чадит сизым дымом
И ест мне глаза… Как за что? А за буквы,
Которые, корчась в малиновой боли,
Становятся искрами, ветром гонимы…
Мне жаль этих пляшущих человечков,
Мне жаль этих плачущих человечков,
Их слезы – не капли в чернильнице моря,
Микроны. Нет, кванты всеобщего…
- Горя?
- Да что Вы, окститесь, всего лишь печалек…
Кричалок, вопилок и прочих копилок…
Итак, в черном небе мелькают икары
И падают оземь седою золою…
Дым ест мне глаза – ну и что? Так бывает…
Подумаешь, горе – миры пропадают…
Рукописи не горят?
© Copyright: Ольга Кузнечик, 2013
Свидетельство о публикации №113012111175
Свидетельство о публикации №113012111175
Рецензии