Tribal patchwork

Затевая писать симфонию,
Застреваешь на ноте «до»…

Мир сложился такой бесформенный –
Что кругом обойди, что вдоль –
Не осталось на нем ни пятнышка
Первоопытной белизны…

Город курит кальяны мятные,
Пьет ликеры и ждет весны…

Вот бы что-то упрямо-острое,
Чтобы время растормошить:
Оказаться одной на острове
И из шкуры одежду сшить…

Надевая колчан со стрелами,
Начинаешь дышать и петь...

Отвыкай от седла и стремени,
По звериной ходи тропе,
Чужака за версту учуивай,
А неправду – за три версты!

Нет, с такими, как я, молчуньями,
Хлеб не выпечешь – жди беды!..

Мне бы город – но чтобы с джунглями,
И пещеру – в семь этажей!
Где-то там, меж домов обугленных,
Ждет Тарзана – почти что Джейн…

Грань стирается, и к полуночи
Все едино: и смех, и вой…

Неужели у нас получится
Выдать правду за колдовство?
Убедить ни во что не верящих,
Превратить предсказанье в быль?..

Над долиной хлебов и зрелища
Симфонический воздух плыл…

26 октября 2012 года