Ночное

Вот опять.
Вступаешь с собой в диалог,
и доказываешь яро, что ты больше бы смог,
только вот засасывает этот смог
и ты отключаешься часов в пять

утром.

Чувствуешь нутром,
что здесь все не то.
Закипает чайник, пора за стол.
С утра - кофе, вечером - валидол
и ты вряд ли нужен кому -то
с этим графиком, расписанным по минутам.

Вроде больше не мечешься,
ускоряешь темп, такт.
Это раньше бездарь,
это раньше простак,
а сейчас все не так!
Но бездна
у тебя внутри
так внушающее все сама за себя говорит.

А ты держишь ритм,
молодец.
Хоть пора бы уже и пару колец,
с кем-нибудь под венец,
хэппи-энд, конец.

Но ты хочешь в Боливию и Уэльс,
попадать в передряги, даже в них не целясь.

В общем, маленький Мцыри,
такой себе пилигрим.
Ты еще не вырос,
не стерся грим.
И тебе бы к другим, помоложе.
Так зачем же сам себя гложешь?

В нашей жизни есть равных
смысла два.
Первый - тот, о котором всегда молва,
эта вечно-зеленая любви пора,
когда кто-то другой в ролях главных.

Для таких, как ты, есть всегда другой
- это даже в могиле одной ногой
ты не знаешь покой пока есть цель.
Потому то сейчас у тебя внутри мель.

И твоя граненная цитадель
рухнет,
Если только этот чертов
оставшихся надежд огонек

потухнет.

19.01.2013