Улица

Течёт река людская
в улиц руслах,
бурлит на перекрёстках,
бьётся в стены
домов,
чьи окна
прячут в себе тени
чужих
забытых снов
извечно грустных.

А из небес
заоблачные дали,
пролив
на головы
свой сумеречный свет,
невнятно бормоча
какой-то дивный бред,
в толпу
безжалостно стреляют
из пищалей.

Картины множатся,
и хоть цвета поблёкли,
не замедляется
их бесконечный лёт.
Никто не ведает,
когда Он к нам придёт.
И вообще,
когда-нибудь
придет ли?...
__________________________________________
На изображении картина Михаила Толстых "Улица"


Рецензии
Понравился ваш стих, Юрий! Образный, интересный. Хочется перечитывать. Позвольте поздравить вас с юбилеем! счастья вам, здоровья, вдохновения и творческих удач! С искренностью. Ирина

Ирина Никифорова   06.12.2013 00:54     Заявить о нарушении
Спасибо, Ирина! Уж больно хорош художник - его полотна заставляют размышлять и рождают самые неожиданные ассоциации.
С глубоким почтением,

Юрий Топунов   06.12.2013 01:23   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.