Иосифу

Веки трепещут, как лепестки фиалки пугливой, когда мизинцем их трогает ветер.
Губы твои - земляника, спрятавшаяся от солнца
В мягкую глушь лопуха.
Что рисуют художники - сны, когда ты ласкаешь дыханьем грудь мою, спящий сын...


Рецензии